Nirvana Memories...

Lake Of Fire
Album: Unplugged

Where do bad folks go when they die?
They don't go to heaven where the angels fly
They go down to the lake of fire and fry
Won't see them again till the fourth of July
I knew a lady who came from Duluth
She got bit by a dog with a rabid tooth
She went to her grave just a little too soon
And she flew away howling on the yellow moon
Now the people cry and the people moan
And they look for a dry place to call their home
And try to find some place to rest their bones
While the angels and the devils
Fight to claim them for their own
Originally by The Meat Puppets

(daquelas que arrepiam...)

Camila II

Camila era filha de Oberto e Siriana. Siriana morreu ainda jovem, vítima de um inexplicável acidente motorizado, tendo sido já arquivado pela autoridades competentes. Nunca ninguém conseguiu perceber os porquês e os comos de tal acontecimento trágico. Camila tinha na altura sete anos. Esteve sem falar dois anos, naquilo a que os médicos consideraram como algo entendível, devido à ligação que mãe e filha possuíam. Quando voltou a falar, estava em casa de uma tia, onde passava um fim-de-semana, derivado ao facto de o pai ter tido que se ausentar, aparentemente devido a questões relacionadas com o seu trabalho. As primeiras palavras que saíram da boca daquela jovem e pura criança, dois anos depois do falecimento da mãe, foram: " A mãe cheirava a sangue. E áquilo que sai da pilinha do pai. O perfume era melhor." Assim. A sêco. Foi aí que toda a gente percebeu que aquela criança nunca mais seria a mesma. E não se enganaram.

Camila - I

Nada tinha para dizer. Camila ficou chocada. O ar de soslaio e suspeita que possuia antes de entrar na igreja, transformou-se rapidamente em descrença e subitamente em agonia. Sentiu claramente o "Happy Meal" mastigado à pressa revolver-se no seu pequeno estômago. Quase que podíamos realmente "ver" esse pedaço de carne geneticamente alterada, movimentando-se em movimentos circulares na sua cinturinha de vespa. E que cinturinha.
camila pensava que já tinha visto de tudo neste mundo. Crianças esventradas, mulheres violadas e depois assassinadas cruelmente com o sempre popular machete, homens decapitados com uma palhinha enfiada na uretra... Mas nada se assemelhava a isto - o cenário assemelhava-se, na sua memória, a uma visão dantesca da Casa de Deus. O sangue espalhado por entre o púlpito, os pedaços de carne de um animal não especificado, mas sem dúvida, nauseabundo. Tudo parecia colocado de uma forma selvática, mas ao mesmo tempo, compenetrada, quase poética. Tinha aprendido a não se horrorizar com este tipo de comportamentos e cenários. Apreciava estes quadros reais e maquiavélicos. Não fosse ela filha de quem era. Mas ainda se interroga como veio parar ao departamento policial. Destinos irónicos.

(To be continued...)

Dream high. Who knows, you might get to sleep forever...

Para bom assassino, meia facada basta.
Para bom garfo, nem dois pratos e meio bastam.
Para o comum português, a leitura de meia página da "Nova Gente" é suficiente.
Para o desregrado emocional, um raro e falso sinal de hiponcodria amorosa chega.
Para mim, qualquer coisa serve.
Para ti, não sei. Não sei quem és.